Shock Me...

Su nombre es Greg Pritchard, es un mesero inglés de 24 años que se acerca al estrado, con ese peinado de vocalista algún grupo debutante en MTV, con los jeans más ajustados que la anatomía pueda tolerar y pienso "Va a cantar... y pésimo o hará beatbox". No fue así.

Como dijo Simon Cowell "Es como escuchar a un perro maullando".

Besos :)

Intolerencia *wireless*

Yo encerraría en una habitación por 7 días a un Skinhead español y a un padre de familia del KKK (con polo de los confederados incluido) solo para ver quién asesina a quién en el séptimo día.

¿Creian que estos movimiento ya no existían? Pues es falso. Existen y me resultan una bizarra imagen del mundo... Un skinhead escribiendo sobre la revolución y que se debe expulsar de su país a todo extranjero (si es no es caucásico la violencia está permitida). Y una sonriente familia caucásica y religiosa en Estados Unidos dice que el "White Power" nunca se amilanará aunque sepan que el presidente no es de su "raza" y por eso no sienten que sea "su" líder.

Si bien, ahora leo eso de "Revolución Ideologica" y "It´s love, not Hate", yo nunca respetaría (por más herencia que sea) imágenes que en la historia han sido tan nefastas.

El holocausto Nazi, Los millones de judíos perseguidos y asesinados. Los campos de concentración. Eso no se olvida a menos que hayas vivido bajo una piedra. O claro, te hayan hecho creer que "Estuvo justificado".

La persecusión de la gente de raza negra, los linchamientos, la esclavitud, el racismo que aún hasta hoy sobrevive. Es extraño, ¿Sabrán que Jesus no era rubio y de ojos azules?

Todos estos movimientos estan motivados por el odio y la intolerancia. Y hoy, dándome un paseo por la web, encontré estas webs en las cuales del modo más orgulloso posible se hacía apología a la supremacía caucásica.

La revolución es para todos. El socialismo es el mismo para todos. Dios es el mismo para todos. El mundo entero les pertenece a todos.

Los del KKK en U.S.A. se rasgan las vestiduras por la proliferación de inmigrantes no-blancos en las tierras del tio Sam ... Alguien páseme un libro de historia porque si la memoria no me falla, los blancos son "colonos", "extranjeros" que llegaron a la tierra del águila y el búfalo, esa tierra fue habitada antes de ellos por los mismos indios americanos que los padres del KKK masacraron para poder robarles sus tierras.

Siempre van a existir este tipo de grupos.
Y dentro de todo, hay que comprenderlos (y condenarlos si es que cometen algún acto en contra de sus "odiados")
Aunque sus ideales sean los más retorcidos que podamos conocer.

Besos.
Juana

Sangre Nueva

Había una vez, un joven (bastante joven) que conocí por messenger, que me preguntó sin rodeos:

"¿Tú eres Juana?"

Le dije que si y haciendo gala de esa falta de rodeo me pidió permiso para usar un escrito mío en su página personal, acepté.

Minutos después me envió un relato corto que escribió (escritor primerizo), lo leí; le di mi opinión y me pidió publicarlo en mi weblog, accedí.

Amor Eterno

Le dije que la amaba una y otra vez, pero ella no
respondía a mis súplicas...

Finalmente terminó con mi sufrimiento y
dijo aquellas palabras que quiebran todos los corazones y despiertan los más
oscuros deseos de venganza en la persona.

Al oír esas
terribles palabras, sucedió algo que no estaba en mis planes...

La tome fuertemente por el brazo y la arroje sobre la cama. Ella
no sabia que estaba pasando, yo aproveche ese momento para ir a la cocina y
coger un cuchillo, ella, al darse cuenta de lo que tramaba soltó un desesperado
grito de ayuda... pero en ese momento no hubo nadie para salvarla de mi, el
hombre que le había jurado amor eterno.

Por: Alonso Ayala

Espero les guste y espero tener más noticias de lo que Alonso escribe.

Besos.

Juana

Dolor de Cabeza

Nunca sabemos que regalarle. Este año intentamos ser más cuidadosos y recordar sus comentarios "Necesito tal cosa" o "Eso me gusta". Un libro, un mp3, ropa, un adorno y el respectivo desayuno. Esperamos sea suficiente para traducir esos 365 "Te Quieros" que olvidamos decir.

Felíz día de la madre.

*No, el gato no está desubicado. Mi madre considera los gatos negros de buena suerte por experiencias a lo largo de su vida y hoy; me topé con uno a las 5 de la mañana en el techo de mi casa; esperemos... *

Besos.

Juana

Talisman de Charlemagne

La lanza que perforó las costillas de Jesús en la cruz.

El medallón dorado que colgaba de su cuello en las batallas.

Un cabello de la Virgen María en un relicario.

El hombre, siempre ha querido encontrar el poder de forma física, de ese modo es fácil poseerlo. Ese "lucky-charm", esa pata de conejo, o las estampitas de santos que ponen en sus billeteras, me gustaría tener algo así. Un objeto que considere lleno de poder o suerte... aunque sea algo simple, Si Carlomagno lo tuvo... ¿Porqué yo no?

Besos.

Juana

Ira Controlada

Parte del proceso de controlar mi ira incluye escribir; algo que me gusta mucho hacer. Debo escribir sobre la ira que siento y aquello que lo provoca. Hoy; empecé escribiendo sobre la carga del trabajo, me aburrió y se me dió por escribir sobre los celos, los crímenes y la venganza y resulta que no salió una reseña sobre MI ira, salió una historia que ... bueno, nisiquiera puedo describirla.

Criminal

Llegó; como nunca lo había esperado, como un coro angelical, una pieza de sublime música que se deleitaba derritiendo mi cerebro con las sinfonías, las sonatas, las operas completas que acompañaban la brumosa escena en cámara lenta de mi brutalidad golpeando rítmicamente el rostro de aquel desgraciado.

-“Lo quiere matar”-

Oía decir a la muchedumbre. Pero que equivocados estaban, nada estaba más lejos de mi ensangrentada cabeza. Oh no… no era mi deseo matarlo, despojarlo de esa rastrera existencia que se atreve a llamar “vida”, yo quería algo más.

Quería verlo llorar, sufrir, arrepentirse de haber abandonado la matriz de su madre.

Dios, había llegado al extático momento de disfrutar cada gota de sangre que despedía su cuerpo como pequeñas balas cuando mis puños golpeaban su rostro.

-“Deténganla… lo va a matar”-

Seguía tan equivocada la turba a mi alrededor, sería inútil un intento por detenerme; nada podría hacerlo más que yo y sé, que aquel bastardo necesitaría más que golpes para morir.

El ritmo descendía, mis venas recobraban su tamaño al dejar de palpitar como ofidios azules en mi rostro, cuello y manos.

Un suspiro, parecido a una enorme ola de espumosa y clara agua del más puro océano se aproximaba, poco a poco. Mi puño se elevó y cual martillo de Thor cayó, enorme e imposible de detener sobre su ya pálida mejilla. La ola me había cubierto y me sentía tranquila; él, tenía roto el pómulo derecho.

Los policías alrededor de la turba que me rodeaba caminaban como sabuesos olfateando la sangre; sabían que algo ocurría, sabían que yo estaba involucrada.

-“Está loca”-

Escuché a un par de mujeres decir. Se les ha olvidado quizás que loco es aquel que no es consciente de sus acciones. Yo soy consciente de lo que hago, soy consciente de lo que él hizo y soy consciente de lo que todos alrededor hicieron y harán.

Ya de pie, al lado de aquel ser de piel teñida de manchas rojas y huesos quebrados que susurraba plegarias mientras evitaba que la sangre inundara su garganta, observo todo, como un cuadro de Rembrandt, todo es perfecto.

-“Por…Por favor”-

Le escuché decir. ¿Sabría con certeza lo peligrosas que aquellas palabras resultan?.
No, con seguridad, no lo sabía.

De repente, el silbido, llegó a mis oídos como un látigo partiendo mis tímpanos.

Los policías disipaban el enjambre humano mientras se acercaban, arruinando con sus lodosos pasos mi visión de ensueño.

El primer policía en plantarse frente a mí fue un jovencito de ojos verdes, de piel oscura; que horrorizado clavó sus ojos en mis manos ensangrentadas. El jovencito dirigió sus manos al cinto donde portaba su arma y sacó temblorosamente una pequeña pistola de color negro. Temblaba tanto, que me gustaba.

-“¡Quédese allí!” -

No tenía intención de huir, con las manos separadas ligeramente del torso, sonreía tranquilamente a aquel encantador joven que me temía, me temía como se le teme a algo que no conoces mas lo sabes peligroso.

En ese momento, pude sentir, el mismo rítmico golpe del corazón, ese primer latido que precede a una avalancha de latidos que sólo aparecen cuando el terror está presente.

No era el momento indicado, aquel joven era el único policía apuntándome.

-“Verás… No es el momento”-

Solo corrí, podría sentir mis piernas cortando el viento al acelerar, me sentía perseguida.

Oí los disparos, oí los llantos, oí las ambulancias.

Oí el desmayo del joven policía al acercarse al desfigurado de cuerpo de aquel que hasta unas horas había amado.

-“Era su prometido”-

Le oí decir en las noticias al forense.

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I know... I know...

Besos.

Juana.

Una precisa de Andrés Edery

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No, no tengo los derechos de esta imagen, esta imagen es de Andres Edery de http://otravezandres.blogspot.com.




Besos.

Bye!